Bruxa de Blu

Fazer 30 anos

2009-12-23T09:49:00.002-02:00

Por Affonso Romano de Sant'Anna

QUATRO pessoas, num mesmo dia, me dizem que vão fazer 30 anos. E me anunciam isto com uma certa gravidade. Nenhuma está dizendo: vou tomar um sorvete na esquina, ou: vou ali comprar um jornal. Na verdade estão proclamando: vou fazer 30 anos e, por favor, prestem atenção, quero cumplicidade, porque estou no limiar de alguma coisa grave.

Antes dos 30 as coisas são diferentes. Claro que há algumas datas significativas, mas fazer 7, 14, 18 ou 21 é ir numa escalada montanha acima, enquanto fazer 30 anos é chegar no primeiro grande patamar de onde se pode mais agudamente descortinar.

Fazer 40, 50 ou 60 é um outro ritual, uma outra crônica, e um dia eu chego lá. Mas fazer 30 anos é mais que um rito de passagem, é um rito de iniciação, um ato realmente inaugural. Talvez haja quem faça 30 anos aos 25, outros aos 45, e alguns, nunca. Sei que tem gente que não fará jamais 30 anos. Não há como obrigá-los. Não sabem o que perdem os que não querem celebrar os 30 anos. Fazer 30 anos é coisa fina, é começar a provar do néctar dos deuses e descobrir que sabor tem a eternidade. O paladar, o tato, o olfato, a visão e todos os sentidos estão começando a tirar prazeres indizíveis das coisas. Fazer 30 anos, bem poderia dizer Clarice Lispector, é cair em área sagrada.

Até os 30, me dizia um amigo, a gente vai emitindo promissórias. A partir daí é hora de começar a pagar. Mas também se poderia dizer: até essa idade fez-se o aprendizado básico. Cumpriu-se o longo ciclo escolar, que parecia interminável, já se foi do primário ao doutorado. A profissão já deve ter sido escolhida. Já se teve a primeira mesa de trabalho, escritório ou negócio. Já se casou a primeira vez, já se teve o primeiro filho. A vida já se inaugurou em fraldas, fotos, festas, viagens, todo tipo de viagens, até das drogas já retornou quem tinha que retornar.

Quando alguém faz 30 anos, não creiam que seja uma coisa fácil. Não é simplesmente, como num jogo de amarelinha, pular da casa dos 29 para a dos 30 saltitantemente. Fazer 30 anos é cair numa epifania. Fazer 30 anos é como ir à Europa pela primeira vez. Fazer 30 anos é como o mineiro vê pela primeira vez o mar.

Um dia eu fiz 30 anos. Estava ali no estrangeiro, estranho em toda a estranheza do ser, à beira-mar, na Califórnia. Era um homem e seus trinta anos. Mais que isto: um homem e seus trinta amos. Um homem e seus trinta corpos, como os anéis de um tronco, cheio de eus e nós, arborizado, arborizando, ao sol e a sós.

Na verdade, fazer 30 anos não é para qualquer um. Fazer 30 anos é, de repente, descobrir-se no tempo. Antes, vive-se no espaço. Viver no espaço é mais fácil e deslizante. É mais corporal e objetivo. Pode-se patinar e esquiar amplamente.

Mas fazer 30 anos é como sair do espaço e penetrar no tempo. E penetrar no tempo é mister de grande responsabilidade. É descobrir outra dimensão além dos dedos da mão. É como se algo mais denso se tivesse criado sob a couraça da casca. Algo, no entanto, mais tênue que uma membrana. Algo como um centro, às vezes móvel, é verdade, mas um centro de dor colorido. Algo mais que uma nebulosa, algo assim pulsante que se entreabrisse em sementes.

Aos 30 já se aprendeu os limites da ilha, já se sabe de onde sopram os tufões e, como o náufrago que se salva, é hora de se autocartografar. Já se sabe que um tempo em nós destila, que no tempo nos deslocamos, que no tempo a gente se dilui e se dilema. Fazer 30 anos é como uma pedra que já não precisa exibir preciosidade, porque já não cabe em preços. É como a ave que canta, não para se denunciar, senão para amanhecer.

Fazer 30 anos é passar da reta à curva. Fazer 30 anos é passar da quantidade à qualidade. Fazer 30 anos é passar do espaço ao tempo. É quando se operam maravilhas como a um cego em Jericó.

Fazer 30 anos é mais do que chegar ao primeiro grande patamar. É mais que poder olhar pra trás. Chegar aos 30 é hora de se abismar. Por isto é necessário ter asas, e sobre o abismo voar.

(do livro do livro "A Mulher Madura", Editora Rocco - Rio de Janeiro, 1986, pág. 36.)

(Fernanda Montenegro, aos 31)

Sobre mulheres de 30

2009-12-21T18:36:00.003-02:00

O tão conhecido texto de Arnaldo Jabor, em sua época certa:

À medida que envelheço e convivo com outras, valorizo mais as mulheres que estão acima dos 30. Estas são algumas razões do porquê:

Uma mulher de 30 nunca o acordará no meio da noite para perguntar: "O que você está pensando?" Ela não se importa com o que você pensa, mas se dispõe de coração se você tiver a intenção de conversar.

Se uma mulher de 30 não quer assistir o jogo, por exemplo. Ela faz alguma coisa que queira fazer. E, geralmente é alguma coisa bem mais interessante.

Uma mulher de 30 se conhece o suficiente para saber quem é, o que quer e quem quer. Poucas mulheres de 30 se incomodam com o que você pensa dela ou sobre o que ela está fazendo.

Mulheres de 30 são honradas. Elas raramente brigam aos gritos com você durante a ópera ou no meio de um restaurante caro. É claro que se você merecer elas não hesitarão em atirar em você, mas só se ainda assim elas acharem que poderão se safar impunes.

Uma mulher de 30 tem total confiança em si para apresentar-te para suas melhores amigas. Uma mulher mais nova com um homem tende a ignorar mesmo sua melhor amiga porque ela não confia no cara com outra mulher. E falo por experiência própria. Não se fica com quem não se confia, vivendo e aprendendo né???

Mulheres se tornam psicanalistas quando envelhecem. Você nunca precisa confessar seus pecados para uma mulher com mais de 30. Elas sempre sabem.

Uma mulher com mais de 30 fica linda usando batom vermelho. O mesmo não ocorre com mulheres mais jovens.

Mulheres mais velhas são diretas e honestas. Elas te dirão na cara se você for um idiota, se você estiver agindo como um!

Você nunca precisa se preocupar onde você se encaixa na vida dela. Basta agir como homem, e o resto deixe que ela faça.

Sim, nós admiramos as mulheres com mais de 30 por um "sem" número de razões. Infelizmente, isso não é recíproco.

Para cada mulher de mais de 30, estonteante, inteligente, bem apanhada e sexy, existe um careca, velho, pançudo em calças amarelas bancando o bobo para uma garçonete de 22 anos.

Senhoras, eu peço desculpas! Para todos os homens que dizem "porque comprar a vaca se você pode beber o leite de graça?", aqui está a novidade para vocês: Hoje em dia, 80% das mulheres são contra o casamento, sabe por quê? Porque as mulheres perceberam que não vale a pena comprar um porco inteiro só para ter uma lingüiça. Nada mais justo!

É o seu aniversááário...

2009-12-18T10:47:00.005-02:00

As Mulheres de 30

O que mais as espanta é que, de repente, elas percebem que já são balzaquianas. Mas poucas balzacas leram A Mulher de Trinta, de Honoré de Balzac, escrito há mais de 150 anos. Olhe o que ele diz: 'Uma mulher de trinta anos tem atrativos irresistíveis. A mulher jovem tem muitas ilusões, muita inexperiência. Uma nos instrui, a outra quer tudo aprender e acredita ter dito tudo despindo o vestido. (...) Entre elas duas há a distância incomensurável que vai do previsto ao imprevisto, da força à fraqueza. A mulher de trinta anos satisfaz tudo, e a jovem, sob pena de não sê-lo, nada pode satisfazer'.

Madame Bovary, outra francesa trintona, era tão maravilhosa que seu criador chegou a dizer diante dos tribunais: 'Madame Bovary c'est moi'. E a Marilyn Monroe, que fez tudo aquilo entre 30 e 40?

Mas voltemos a nossa mulher de 30, a brasileira-tropicana, aquela que podemos encontrar na frente das escolas pegando os filhos ou num balcão de bar bebendo um chope sozinha. Sim, a mulher de 30 bebe. A mulher de 30 é morena. Quando resolve fazer a besteira de tingir os cabelos de amarelo-hebe passa, automaticamente, a ter 40. E o que mais encanta nas de 30 é que parece que nunca vão perder aquele jeitinho que trouxeram dos 20. Mas, para isso, como elas se preocupam com a barriguinha!

A mulher de 30 está para se separar. Ou já se separou. São raras as mulheres que passam por esta faixa sem terminar um casamento. Em compensação, ainda antes dos 40 elas arrumam o segundo e definitivo. A grande maioria tem dois filhos. Geralmente um casal. As que ainda não tiveram filhos se tornam um perigo, quando estão ali pelos 35. Periga pegarem o primeiro quarentão que encontrarem pela frente. Elas querem casar.

Elas talvez não saibam, mas são as mais bonitas das mulheres. Acho até que a idade mínima para concurso de miss deveria ser 30 anos. Desfilam como gazelas, embora eu nunca tenha visto uma (gazela). Sorriem e nos olham com uns olhos claros. Já notou que elas têm olhos claros? E as que usam uns cabelos longos e ondulados e ficam a todo momento jogando as melenas para trás? É de matar.

O problema com esta faixa de idade é achar uma que não esteja terminando alguma tese ou TCC. E eu pergunto: existe algo mais excitante do que uma médica de 32 anos, toda de branco, com o estetoscópio balançando no decote de seu jaleco diante daqueles hirtos seios? E mulher de 30 guiando jipe? Covardia.

A mulher de 30 ainda não fez plástica. Não precisa. Está com tudo em cima. Ela, ao contrário das de 20, nunca ficou. Quando resolve, vai pra valer. Faz sexo como se fosse a última vez. A mulher de 30 morde, grita, sua como ninguém. Não finge. Mata o homem, tenha ele 20 ou 50. E o hálito, então? É fresco. E os pelinhos nas costas, lá pra baixo, que mais parecem pele de pêssego, como diria o Machado se referindo a Helena, que, infelizmente, nunca chegou aos 30?

Mas o que mais me encanta nas mulheres de 30 é a independência. Moram sozinhas e suas casas têm ainda um frescor das de 20 e a maturidade das de 40. Adoram flores e um cachorrinho pequeno. Curtem janelas abertas. Elas sabem escolher um travesseiro. E amam quem querem, à hora que querem e onde querem. E o mais importante: do jeito que desejam.

São fortes as mulheres de 30. E não têm pressa pra nada. Sabem aonde vão chegar. E sempre chegam.

Chegam lá atrás, no Balzac: 'A mulher de 30 anos satisfaz tudo'.

Ponto. Pra elas.

por Mário Prata

Hoje é aniversário da tia. E é 30. Assim, redondinho. Antes de mim mas muito perto e muito igual, como tudo sempre foi. E é bem feliz.

Volta o cão arrependido...

2009-12-11T14:49:00.004-02:00

Então. Estava eu, ontem, 18h, precisando dormir, porque a vida agora aos 30 está baladeira e eu preciso repor as energias em algum horário... liguei lá a tv e pesquisei uma coisa que me desse mais sono.

Ôpa que em tv aberta só tem programa de pobre e eu me vi lá no Ratinho. Alguém que era criança e vivia uma vida sofrida e a mãe abandonou ela e os irmãos, que viveram uma vida mais sofrida ainda depois disso. Sei que no fim das contas é aquela coisa que todo mundo já sabe: volta o fulano arrependido, abraçam-se todos, conhecem os netos, bisnetos, cachorro e periquito, e todo mundo volta pra casa feliz da vida e chorando de emoção, a celebrar o Natal em família e viveram felizes para sempre.

Han.

Olha que essa coisa não funciona comigo não. Ah, que se eu tivesse um fulano da família perdido, que fosse num programa de tv procurar, e viesse a criatura em minha direção chorando.... eu ia tirar o meu super taco de baseball, sério. Que abraço de saudade o que, meu povo? Negócio é ir se explicando, foi pra onde, por que, quando, como e com quem? E essa sua falta de vergonha na cara de deixar alguém aqui sofrendo sem saber o que tinha acontecido? Pra mim é o cúmulo do egoísmo, pior ainda do que alguém que se suicida. É, porque morreu, gastei dinheiro pra enterrar, pronto e acabou. Agora, fugir? Quem foge, foge de responsabilidade. Da vida. Foge daquilo que todo mundo se vira pra cuidar, todo dia. E, se eu posso cuidar da minha vida, por que é que você não pode cuidar da sua? Fez filho, minha nega? É seu pro resto da vida! Trate de cuidar enquanto são dependentes, e de dar satisfações quando o dependente for você, porque é isso que você exige deles, senão pouco se importariam com a sua ausência. Quer fugir? Covardona assim? Ótimo, vai. Vai mas não volta não. Porque se voltar, aqui comigo vai ter é que ter explicação. Vai ter é que se responsabilizar pelos atos sofridos, que rabo entre as pernas e cara de coitado comigo não funciona não.

Eu sei que a imagem não tem nada a ver com o post. É que eu fui procurar uma pra ilustrar, encontrei essa.... e achei tão original!

Querer não é poder.

2009-12-09T12:28:00.003-02:00

Queria ser mais paciente com os desprovidos de rapidez mental. Queria automaticamente grudar menos em quem eu gosto. Queria abstrair quando descubro algo que me desagrada. Queria tomar aquele milkshake sem pensar que estou engordando. Queria não ter medo do futuro, queria ser menos realista. Queria não precisar de dinheiro, queria gostar de todo mundo. Queria não perceber quando me fazem de idiota. Queria ser mais calma. Queria acordar todo dia feliz. Queria que as pessoas não me decepcionassem, queria não me iludir. Queria voltar atrás. Queria que meus sentimentos dispensados a outros fossem recíprocos, queria que as pessoas dessem valor. Queria que fosse possível. Queria ficar em paz. Queria não ter mais pesadelos, queria que meus sonhos se realizassem. Queria ser constante. Queria ser segura. Queria não pensar em tantas coisas, queria não envelhecer. Queria não ser tão sistemática. Queria demonstrar menos a minha transparência. Queria não dar atenção ao que me dizem. Queria ser mais amável. Queria ser satisfeita com o que eu sou. Queria ser perfeita. Queria ser uma árvore.

Sobre a trilha sonora da minha vida

2009-12-08T08:26:00.000-02:00

É o que acontece quando a gente apresenta gente maluca pra gente maluca. Que fique claro que eu, dona de uma coleção musical invejável, declaro que quase todas as músicas me lembram fatos e pessoas da vida. E que para cada época eu poderia fazer um cd. Mas eu tentei selecionar, de acordo com o meu humor e lembranças atuais. Quase como um resumo. E se eu refizesse isso amanhã, com certeza selecionaria músicas diferentes. Enfim, sem pensar muito, porque senão não era pra hoje. E lá vamos nós:

Créditos de abertura: Dream On - Aerosmith

Acordando: Será - Legião Urbana

Dia comum: Midnight in Chelsea - Bon Jovi

Primeiro encontro: Resposta - Skank

Se apaixonando: A Sua - Marisa Monte

Cena de briga: Un-Break My Heart - Tony Braxton

Acabando com o namoro: O Nosso Amor a Gente Inventa - Cazuza

Voltando o namoro: (nunca me aconteceu, não tenho trilha sonora pra isso)

Cena de amor: My All - Mariah Carey

Amor secreto: Amado - Vanessa da Mata

Tudo bem com a vida: The Best - Foo Fighters

A um passo da exaustão mental: Sanitarium - Metallica

Dirigindo: Me Chama - Lobão

Aprendendo uma lição: Não Olhe pra Trás - Capital Inicial

Pensamentos profundos: Deixo - Ivete Sangalo

Flashback: Sweet Dreams - La Bouche

Cena de festa: Stay in Alive - Bee Gees

Dançando pela rua: Thriller - Michael Jackson

Se arrependendo: Quase um Segundo - Paralamas

Noite sozinho em casa: Sonífera Ilha - Titãs

Créditos finais: November Rain - Guns N' Roses

Sobre mandingas casamenteiras

2009-12-07T12:58:00.006-02:00

Daí que antigamente, no mundo machista onde as mulheres cuidavam da casa e dos filhos e viviam para casar com um marido só e suportá-lo aparentemente feliz para o resto da vida, as mulheres se casavam para não ficarem faladas. Se casavam para sair de casa e fugir das rédeas do pai para as rédeas de um marido. Casavam virgens e sem conhecer o homem até que tudo já não pudesse se reverter. Casavam para passar o resto da vida no lerê-lerê. E, o costume de toda a coisa era ir no casamento de alguém e pegar o buquê. Ôpa, que quem pegasse buquê tinha garantia segura e cega de que se casaria e não passaria o resto da vida pra titia e sendo a vergonha da família. E o engraçado é que a coisa sempre dava certo.

O buquê das noivas romanas tinha ervas aromáticas, para espantar maus espíritos. Depois, as ervas foram trocadas por flores, símbolo de fertilidade. A noiva passou a jogar o buquê às convidadas a partir do século 14, na França. Esse hábito substituiu outro: antes, elas pegavam um pedaço do vestido da noiva para ter sorte.(daqui)

Tá que essa coisa de pegar um pedaço do vestido da noiva até que foi bem substituída por pegar o buquê, já que se as convidadas de antigamente possuíam toda a fúria das de hoje, a coitada da noiva devia mesmo sair pelada. E hoje em dia nenhum vestido mais é comprado, são todos alugados e de primeira prova. Portanto, manter o hábito até os dias de hoje daria um super prejuízo para as lojas. Sem contar que se com toda a coisa de vender gravata já é um vuco-vuco porque ninguém quer cortar gravata cara, imagina um vestido!

Certo. Mas eu vim aqui dizer que, passados alguns anos, hoje o mundo é das mulheres. Com jornada tripla, se revezam entre trabalho, filhos e marido, fazem mil coisas ao mesmo tempo, queimam sutiãs e colocam absorventes à prova. Hoje o mundo é feito de camisinhas femininas, de anticoncepcionais, pílulas do dia seguinte e mulheres que primeiro experimentam o sexo de seus homens antes de comprar. Hoje uma mulher de 20 anos pensa que casamento é coisa do além e uma de 30 anos pensa que dá pra prolongar mais o fato, afinal ter variedade é mais prazeroso. Mulheres que dominam e enganam seus homens para que eles pensem que eles é que mandam - e é assim que tudo acontece do jeito delas.

E então, quando vou a um casamento, percebo que por trás de toda essa autosuficiência feminina, ainda existe todo um desejo hereditário escondido a sete chaves: a vontade de casar também. É nessa hora que eu percebo que as que fazem fila para pegar o buquê da noiva se esquecem de todo o feminismo construído nos dias de hoje e mantido imponentemente. E as que se escondem nessa hora conseguem manter a razão e as palavras 'que mico, que mico' latejam em seus cérebros, mas a indignação por não ter pego o buquê se manifesta logo que acrescentam 'ainda bem que não fui eu, nem queria mesmo.'

Seguinte: a mulherada quer casar. Quer ter a sorte de um amor traquilo. Quer ter uma vida de lerê-lerê catando cueca suja pela casa e chegando cansada todo dia e com a obrigação de fazer a janta. Querem ter meia dúzia de filhos, porque isso compensa o fato de não poderem nunca mais dormir à noite. Querem poder reclamar que naquelas noites de dor de cabeça o marido não deixou que vestissem aquele pijama velho de algodão e bichinhos e que ela teve que se enfiar naquela camisola de renda e na calcinha fio dental que incomoda. Mas querem dizer pra todo mundo que têm uma família linda e isso foi tudo o que sempre sonharam.

E então, num mundo onde pululam mulheres solteiras e os homens resolvem virar gays, num mundo onde aparentemente os homens vestem a máscara Richard Gere para esconder o Hugh Grant que são, num mundo onde a concorrência é a alma do negócio e quem consegue sair da guerra vitoriosa e com um homem embaixo do braço prende o infeliz à sete chaves porque o negócio realmente não está fácil... a população resolveu inovar. É, porque só pegar o buquê não surte mais efeito. Porque só pegar o buquê não faz mais com que o príncipe encantado chegue em seu cavalo branco. O mundo mudou. O negócio agora é ser vampiro e passar todas as noites fazendo sexo de tremer arredores. E aí é que entra, minha gente, a pergunta que não quer calar: vampiros são mortos, certo? O sangue não circula mais, certo? Como é que então, minha gente, a coisa funciona? O cara morreu animado, será?

Enfim, nesse mundo atual e moderno em que as mulheres vão ali na rua, catam o primeiro que passa, pedem o infeliz em casamento e antes que o coitado perceba, está naquela vida de casado que ele não sonhou pra ele. E que, puf. Aquela coisa de querer ser jogador de futebol, piloto de fórmula 1 ou viajante sem destino pelo mundo foi trocado por fraldas e uma mulher descabelada e com bafo acordando ao seu lado. E tudo foi realizado em uma pequena fração de segundo, num piscar de olhos da pobre criatura. Aqui, nesse mundinho fechado... não basta mais só pegar o buquê para que de repente você lace um desprevenido que passava por ali. É, porque com toda essa escassez... não há mais simples mandinga que faça milagre!

E então, para toda a nação feminina solteira que ainda existe, a coisa complicou. É, porque tem que pegar buquê sim. Mas tem que ser o que a noiva segurou enquanto casava. Fulana pegou o buquê e não casou? Ah, mas é porque a noiva jogou um segundo buquê, daí não funciona. Mas só pode pegar buquê quem está namorando (deve ser pra ver a cara de desespero do namorado no momento). Por via das dúvidas, é bom pegar 7 buquês. E isso me lembra uma conhecida, do alto dos seus quase 60 anos, que diz 'peguei só cinco, faltam dois e aí já consigo'. E aí me vem na cabeça a pessoa se matando com as jovens donzelas em busca de cada buquê. Pegou 7 buquês verdadeiros? Que bom. Mas você vestiu 3 noivas? É, porque a Siclana casou só depois que vestiu três noivas. Ah, não casou ainda? É porque não vestiu dos pés à cabeça! E não se esqueça do Santo Antônio de cabeça pra baixo na água quente. Nem de escrever seu nome na barra do vestido da noiva e depois o pessoal da loja que aluga o vestido que se vire pra lavar. E, como podemos esquecer, a brincadeira da linha que puxa a aliança! E, finalmente, tem que calçar o sapato da noiva depois do casamento!

Tudo isso pra dizer que sexta-feira, no casamento da Fabiana (a pessoa que dividiu o buquê de verdade em 4 partes - para ser solidária com 4 amigas), uma pegou o buquê, a outra vestiu o sapato... e a noiva falou o meu nome enquanto entrava. Mandinga essa que minha avó sempre diz 'quando a noiva entra, o primeiro nome que ela fala é o da próxima pessoa que vai casar'. Tá, que vai ser casamento comunitário desse jeito. Cada uma com uma mandinga, todas são próximas a casar. Já me vi naqueles eventos do nordeste que casam 200 pessoas ao mesmo tempo.

E peraí que, já que eu tenho que casar, vou ali na rua catar o primeiro que passar e já venho!

Para a pessoa que não entende nada disso nem nunca ouviu falar: Mandinga no Brasil Colonial era a designação de um grupo étnico de origem africana, praticantes do muçulmanismo, possuidor do hábito de carregar junto ao peito, pendurado em um cordão, pequeno pedaço de couro com inscrições de trechos do alcorão, que negros de outras etnias denominavam patuá. Depois de feita a inscrição o couro era dobrado e fechado costurando-se uma borda na outra. Via de regra por serem melhor instruídos que outros grupos e possuirem conhecimento de linguagem escrita, eram escolhidos para exercerem funções de confiança, dentre elas a de capitão-do-mato. Costumavam usar turbantes, sob os quais normalmente mantinham seus cabelos espichados. Diversos negros fugidos de outras etnias, para tentarem disfarçar o fato de não serem livres espichavam o cabelo e usavam o patuá em um cordão junto ao peito, porém sem as inscrições. Os mandinga tinham o costume de se reconhecerem mutuamente recitando trechos do alcorão uns para os outros. Caso o negro interpelado não recitasse o trecho correto, o capitão-do-mato de etnia mandinga, capturaria o fugitivo imediatamente. Outras etnias viam nessa identificação entre si como um fenômeno mágico, atribuindo muitas vezes ao patuá poderes mágicos que permitiriam ao mandinga identificar os fugitivos. Mandinga = feitiço, magia, simpatia. (daqui)

Estou fazendo o que aqui, mesmo?

2009-12-03T14:38:00.004-02:00

Ontem 16:30 e alguns minutos. "Renata, assalto!" ouvi a minha mãe gritar. E, do lugar em que eu estava, quieta, assisti tudo. Porque assaltante não olha pra cima. E enquanto todo mundo menos eu deitava no chão e eu rezava pra ela parar de desafiar os caras, pensava em como a minha proteção é forte. Em certas ocasiões não dá mesmo pra duvidar de um poder superior.

Passado o susto, liguei pra polícia: "Nesse momento, todos os nossos ramais estão ocupados. Mas você pode tentar outros. Ligue 193 para os bombeiros. 192 para o Samu. 199 para a defesa civil, 147 para a polícia civil. 195 para serviço de água e esgoto, 3315-9333 para os Alcoólicos Anônimos. 3003-0100 se você quer falar com os Correios ou 0800 0113560 se pretende falar com o Disque Meio Ambiente. 151 se o seu objetivo for falar no Procon. Ou aguarde para ser atendido" "Alô? Sim, é da polícia. Mas minha filha, com quem você quer falar? Ah, foi assalto? Hmmm....... mas onde é que você está? E onde é que fica essa rua? Sei, mas qual é a cidade? Ah tá. Não, não atendo aí não. É, você pode tentar o telefone tal. Se não der, tenta o tal. Ou o tal, ou o tal. E aí, liga lá e fala com o Valdemar. Diz que você ligou aqui, falou com o delegado Mendonça e diz que eu mandei um abraço. Aproveita e diz pra ele me ligar pra gente ver se o churrasco tá de pé ainda..."

E então fico aqui pensando, sabe. Passei a noite lembrando da cena da minha mãe, nervosa, na mira de uma arma. E eu aqui, assistindo imóvel a tudo e pensando que tudo o que roubaram é meu. E daí eu ligo a tv todo dia de manhã e vejo gente colocando bolos de dinheiro nos bolsos, na meia, na cueca. Dinheiro roubado duas vezes. Primeiro porque é público. Aquilo lá também é dinheiro meu. E segundo porque ao invés de ser investido, vira propina. É o roubo do roubo da população. É, porque se eu não quero pagar impostos e pago contra minha vontade, isso pra mim é roubo. E sabe... por mais patriota que eu seja... atos como esse me dão vergonha de ser brasileira. Me faz pensar que.. quié que eu tou fazendo aqui? Trabalhando de sol a sol e lutando pra crescer, como uma minoria, enquanto tem gente que chega lá com toda a petulância de um terno e um cargo pra pegar tudo aquilo de dinheiro alheio e fazer a festa, jogar pra cima tipo cartas para a Xuxa, sem suor nenhum? Dá mesmo vontade de fazer igual, sabe? Ô se dá.

Sobre a volta do Grinch

2009-12-02T12:52:00.005-02:00

Fazia tempo que eu estava florzinha. Florzinha demais para o meu gosto, a ponto de as pessoas terem se acostumado com meus bom dias matinais no elevador ou com o porteiro. Acostumaram com o meu obrigada no estacionamento. E com a minha cara risonha na aula de dança. Com a minha receptividade no msn. E com a minha aparente simpatia em conversas e encontros pessoais.

Oi? Deixa eu explicar? FOI SÓ UMA FASE. Tá? Perdão aê se vc me achou cor-de-rosa. Foi propaganda enganosa. Tá, não foi. Mas foi uma frase frufru que já passou. Ou talvez eu esteja em mais uma fase Grinch. Mais uma daquelas duradouras sensações de isolamento que demoram tanto tempo, que chego a pensar que esse sim é o meu normal. Enfim.

O que importa é que eu comigo mesma me basto e fica bom. E não sei dizer se é coisa de inferno astral pré-trinta, se é fim do retorno de saturno ou qualquer outro pacová do tipo. Só sei que estou irritada. Bastante, por sinal. Então eu vim aqui orientar você, pobre mortal, a permanecer vivo e ileso enquanto eu, criatura prestes a morder o primeiro que aparecer, não estou, digamos... nos meus melhores dias.

Não grite ao meu redor, não grunha ao meu redor, não fungue ao meu redor. Não fale. Não faça barulho. Não babe na minha frente. Não lerde na minha frente, não fique no meu caminho. Não fure fila na minha frente, não empaque no trânsito na minha frente, não jogue fliperama no caixa eletrônico na minha frente. Não fale da minha vida para outras pessoas. Não toque em mim, não se aproxime. Não diga merda. Não faça gracinhas, não conte piada. Não mexa nas minhas coisas. Me dê o que é meu. Não insista em me convidar pra sair se eu disser não. Não me olhe com essa cara de fome. Não pise no meu pé. Não me faça de otária, não me deixe descobrir que você mentiu. Não me faça conversar quando não quero. Não me leve no shopping de fim de semana. E não me faça gastar dinheiro.

Mas devo dizer que nem tudo está perdido. Até os dinossauros gostam de um agrado bem feito e alimentar os animais é sempre uma boa opção. Então, se o seu intuito é manter contato comigo nesse período, apesar de tudo... pode me deixar um pão de mel com recheio de doce de leite na porta, e apertar a campainha e correr antes que eu te veja. E a música acalma as feras, então me sugira uma boa música. E eu devo dizer que o babybrother essa semana se safou da morte prematura. Porque me colocou sentada pra ver um filme fooooofo. E, quando eu saí do sofá um Grinch verde de bolinha rosa, ele colocou na minha mão uma conta em meu nome vencida há meses e com prazo de protesto. E está vivo até agora.

Sobre minha alma

2009-11-27T09:34:00.006-02:00

Muita gente nesse mundo tem tatuagem. Das mais bizarras às mais bem feitas. Mas eu sempre achei que tudo na vida tem que ter um motivo, um significado. Signo de terra que sou, gosto de saber e respeitar os porquês. E acho que, ainda mais se tratando de um desenho feito na sua pele e que vai morrer com você, tem que ser muito mais que um simples desenho. E, por isso mesmo sou totalmente contra tatuagens que homenageiam namorados. Por mais que aquilo seja apagado ou seja feita outra coisa por cima, o valor inicial sempre permanece, porque a sua pele nunca ficará perfeita como um dia foi.

Pensei muito no meu desenho antes de fazê-lo. Pensei por muitos anos, eu diria. E, mesmo que o resultado final tenha sido pura arte e imaginação do tatuador (engraçado sair de outra pessoa o desenho que vai morrer comigo), eu que cheguei com a idéia base. Ele só aprimorou. E eu também acho sensacional ter um desenho só meu. Ninguém no mundo tem uma tatoo igual à minha. Bom demais ser original.

Daí que, espalhada pela família a notícia de que agora sou tatuada, uma tia comentou que a tatuagem é o desenho da alma estampada na pele. Achei bem bonito. E aconselho mesmo, a todo mundo que quer fazer uma tatoo, a pesquisar significados de desenhos e a mesclar gosto por formas, cores e localização, com o que o símbolo realmente traduz. E a pensar se isso tem realmente a ver com você, ou com um momento da vida que esteja passando. Pensar se é aquele simbolismo mesmo que você pretente gravar na pele pra sempre. Importante isso. Tem muito mais valor.

Enfim, é isso aí. Abaixo vai o significado da minha tatuagem, ou da minha alma, se preferir. E não precisa ler não, que é comprido. É uma parte de mim, para mim. E eu sei que só vai ler quem realmente se interessar. Enquanto isso... se você tem alguma tatoo, diz lá nos comentários em qual parte do corpo está e o que significa pra você. Gostarei de saber. :)

Certo dia, à margem de um tranqüilo lago solitário onde se erguiam frondosas árvores com flores perfumadas e ninhos onde as aves cantavam, encontraram-se quatro elementos irmãos: o fogo, o ar, a água e a terra.

- Quanto tempo sem nos vermos em nossa nudez primitiva - disse o fogo cheio de entusiasmo, como é de sua natureza.

- É verdade - disse o ar. - É um destino bem curioso o nosso. À custa de tanto nos prestarmos para construir formas e mais formas, tornamo-nos escravos de nossa obra e perdemos nossa liberdade.

- Não te queixes - disse a água -, pois estamos obedecendo à Lei, e é um Divino Prazer servir à Criação. Por outro lado, não perdemos nossa liberdade; tu corres de um lado para outro, à tua vontade; o irmão fogo, entra e sai por toda parte servindo a vida e a morte. Eu faço o mesmo.

- Em todo o caso, sou eu quem deveria me queixar - disse a terra - pois estou sempre imóvel, e mesmo sem minha vontade, dou voltas e mais voltas, sem descansar no mesmo espaço.

- Não entristeçais minha felicidade ao ver-nos - tornou a dizer o fogo - com discussões supérfluas. É melhor festejarmos estes momentos em que nos encontrarmos fora da forma. Regozijemo-nos à sombra destas árvores e à margem deste lago formado pela nossa união.

Todos o aplaudiram e se entregaram ao mais feliz companheirismo. Cada um contou o que havia feito durante sua longa ausência, as maravilhas que tinham construído e destruído. Cada um se orgulhou de se haver prestado para que a Vida se manifestasse através de formas sempre mais belas e mais perfeitas. E mais se regozijaram, pensando na multidão de vezes que se uniram fragmentariamente para o seu trabalho. Em meio de tão grande alegria, existia uma nuvem: o homem. Ah! como ele era ingrato. Haviam-no construído com seus mais perfeitos e puros materiais, e o homem abusava deles, perdendo-os. Tiveram desejo de retirar sua cooperação e privá-lo de realizar suas experiências no plano físico. Porém a nuvem dissipou-se e a alegria voltou a reinar entre os quatro irmãos.

Aproximando-se o momento de se separarem, pensaram em deixar uma recordação que perpetuasse através das idades a felicidade de seu encontro. Resolveram criar alguma coisa especial que, composta de fragmentos de cada um deles harmonicamente combinados, fosse também a expressão de suas diferenças e independência, e servisse de símbolo e exemplo para o homem. Houve muitos projetos que foram abandonados por serem incompletos e insuficientes. Por fim, refletindo-se no lago, os quatro disseram: - E se construíssemos uma planta cujas raízes estivessem no fundo do lago, a haste na água e as folhas e flores fora dela? - A idéia pareceu digna de experiência.

Eu porei as melhores forças de minhas entranhas - disse a terra - e alimentarei suas raízes. - Eu porei as melhores linfas de meus seios - disse a água - e farei crescer sua haste. - Eu porei minhas melhores brisas - disse o ar - e tonificarei a planta. - Eu porei todo o meu calor - disse o fogo - para dar às suas corolas as mais formosas cores. Dito e feito. Os quatro irmãos começaram a sua obra. Fibra sobre fibra foram construídas as raízes, a haste, as folhas e as flores. O sol abençoou-a e a planta deu entrada na flora regional, saudada como rainha.

Quando os quatro elementos se separaram, a Flor de Lótus brilhava no lago em sua beleza imaculada, e servia para o homem como símbolo da pureza e perfeição humana. Consultaram-se os astros, e foi fixada a data de 8 de maio - quando a Terra está sob a influência da Constelação de Taurus, símbolo do Poder Criador - para a comemoração que desde épocas remotas se tem perpetuado através das idades. Foi espalhada esta comemoração por todos os países do Ocidente, e, em 1948, o dia 8 de Maio se tomou também o "Dia da Paz".

A flor-de-lótus (Nelumbo nucifera), também conhecida como lótus-egípcio, lótus-sagrado e lótus-da-índia, é uma planta da família das ninfáceas (mesma família da vitória-régia) nativa do sudeste da Ásia (Japão, Filipinas e Índia, principalmente).

Olhada com respeito e veneração pelos povos orientais, ela é freqüentemente associada a Buda, por representar a pureza emergindo imaculada de águas lodosas. No Japão, por exemplo, esta flor é tão admirada que, quando chega a primavera, o povo costuma ir aos lagos para ver o botão se transformando em flor.

Lótus é o símbolo da expansão espiritual, do sagrado, do puro. A lenda budista nos relata que quando Siddhartha, que mais tarde se tornaria o Buda, tocou o solo e fez seus primeiros sete passos, sete flores de lótus cresceram. Assim, cada passo do Bodhisattva é um ato de expansão espiritual. Os Budas em meditação são representados sentados sobre flores de lótus, e a expansão da visão espiritual na meditação (dhyana) está simbolizada pelas flores de lótus completamente abertas, cujos centros e pétalas suportam imagens, atributos ou mantras de vários Budas e Boddhisattvas, de acordo com sua posição relativa e relação mútua.

Do mesmo modo, os centros da consciência no corpo humano (chacras) estão representados como flores de lótus, cujas cores correspondem ao seu caráter individual, enquanto o número de suas pétalas corresponde às suas funções.

O significado original deste simbolismo pode ser visto pela semelhança seguinte: Tal como a flor do lótus cresce da escuridão do lodo para a superfície da água, abrindo sua flores somente após ter-se erguido além da superfície, ficando imaculada de ambos, terra e água, que a nutriram - do mesmo modo a mente, nascida no corpo humano, expande suas verdadeiras qualidades (pétalas) após ter-se erguido dos fluidos turvos da paixão e da ignorância, e transforma o poder tenebroso da profundidade no puro néctar radiante da consciência Iluminada (bidhicitta), a incomparável jóia (mani) na flor de lótus (padma). Assim, o arahant (santo) cresce além deste mundo e o ultrapassa. Apesar de suas raízes estarem na profundidade sombria deste mundo, sua cabeça está erguida na totalidade da luz. Ele é a síntese viva do mais profundo e do mais elevado, da escuridão e da luz, do material e do imaterial, das limitações da individualidade e da universalidade ilimitada, do formado e do sem forma, do Samsara e do Nirvana.

Se o impulso para a luz não estivesse adormecido na semente profundamente escondida na escuridão da terra, o lótus não poderia se voltar em direção à luz. Se o impulso para uma maior consciência e conhecimento não estivesse adormecido mesmo no estado da mais profunda ignorância, nem mesmo num estado de completa inconsciência um Iluminado nunca poderia se erguer da escuridão do Samsara.

A semente da Iluminação está sempre presente no mundo, e do mesmo modo como os Budas surgiram nos ciclos passados do mundo, também os Iluminados surgem no presente ciclo e poderão surgir em futuros ciclos, enquanto houver condições adequadas para vida orgânica e consciente.

A imagem da flor de lótus simboliza elevação e expansão espiritual. É difícil encontrar um país da Ásia onde o lótus não seja considerado sagrado. Na Índia, a imagem da flor está relacionada à criação do universo. Repare nas gravuras indianas, os deuses costumam aparecer sentados ou em pé sobre a flor, como é o caso das representações de Ganesha, Lakshmi e Shiva.

Simbologias à parte, saiba que a flor é enigmática até para a ciência. Há algumas curiosidades sobre a planta pesquisadas pela botânica que procura descobrir, por exemplo, porque as folhas da flor de lótus são autolimpantes, repelindo poeira e microorganismos.

daqui e daqui.

É hoje.

2009-11-26T09:12:00.003-02:00

Chegou. Chegou o dia que eu temia. E desde o post da tatuagem que eu tento me acostumar com a idéia. Desde lá tenho andado sem vontade de escrever, sem inspiração e sem saber o porquê.

HOJE COMEÇA O MEU INFERNO ASTRAL. Inferno astral pré-trinta, sabe? Isso quer dizer que é um inferno astral multiplicado por trinta. Porque é uma mudança de década. Porque de uma mulher de trinta não se espera mais atitudes de menina. Porque mulher de trinta não espera mais príncipe encantado. Porque uma mulher de trinta não pode ter mais medos, inseguranças. Não pode mais ser 'mimimi'. Espera-se que uma mulher de 30 seja autosuficiente, segura, poderosa, de atitude e desencanada. E God, dá uma luz aê de onde é que tem curso de tudo isso pra eu fazer, que eu só tenho mais um mês!

O período conhecido popularmente como "Inferno Astral" é o mês que antecede o aniversário de alguém. Nesta época, muitas pessoas acreditam viver momentos de angústia, depressão ou até mesmo azar, atribuindo as turbulências a alguma configuração astrológica misteriosa. O aniversário nada mais é do que o marco de um novo ciclo solar na vida de uma pessoa, ou seja, o Sol passa pelo mesmo ponto do Zodíaco que estava quando ela nasceu, sinalizando uma nova etapa para a sua consciência. Os dias que antecedem esta renovação são exatamente os últimos do ciclo anterior que a consciência vinha atravessando. Os ciclos representam, na Astrologia, os estágios de todo e qualquer processo de desenvolvimento e que "o final de um ciclo" se caracteriza por ter uma qualidade de tempo marcada pela agitação, mudança, instabilidade e desordem, somadas à insegurança em relação ao futuro que está por vir. Isto acontece porque é no final do ciclo que se esgotam as possibilidades de expressão existentes no seu início e manifestam-se os resíduos responsáveis por sua dissolução. Em suma, o tempo que antecede imediatamente o final de qualquer ciclo caracteriza-se pela desordem e pela inversão dos valores admitidos no seu início. (daqui)

Tá, que esse ano eu já fiz a tatuagem. Que era mesmo algo que eu sempre quis fazer, antes dos 30. E já andei de aerobunda, já aprendi a dançar, já fui morar sozinha. Agora falta só andar à cavalo, correr pelada na praia, fazer sexo na piscina, emagrecer uns quilos, conhecer a Europa, plantar uma árvore, escrever um livro, ter um filho, renovar o guarda-roupa, decorar a casa, aprender um novo idioma, me tornar uma profissional de destaque e nadar em rios de dinheiro como o Tio Patinhas. Um mês. Tá fácil, vai.

Então, mudando de assunto e aproveitando o post (e a vontade quase que nula de escrever, mas ainda é melhor que nada): Lua Nova. É, eu fui na estréia. É, eu quase morri. É que eu me vi no meio de trocentas adolescentes ensandecidas e com roupas dos diversos estilos possíveis, porém todas estranhas. É que tinha um 'casal' de meninas lésbicas na minha frente, elas tinham por volta de 16 anos e se beijavam loucamente. E é impressionante como a mulherada gritava desesperadamente quando abriu a fila, quando chegou um ser com capa de vampiro, quando a entrada no cinema foi liberada, quando apagaram as luzes, quando começaram os comerciais, quando passaram os trailers. E gritaram muito mais ainda quando o filme começou, quando o Edward apareceu, quando o Jacob tirou a camisa, quando teve beijo. E eu realmente me senti em excursão de escola para o Playcenter. Porque eu esperava sim, uma muvuquinha. Mas não esse exagero. E eu tive medo de ser atropelada pela fila e corri. E fiquei desesperada quando começaram a gritar na sala, quando meu primo gritou "CALEM A BOCA, TEM UMA SENHORA PASSANDO MAL AQUI", e então eu passei vários minutos rindo e cheguei à conclusão que era melhor me acostumar se não quisesse explodir. E fiquei o filme inteiro com fones de ouvido, que abafavam os gritos ao meu redor. E não consegui prestar atenção no filme, já que todo mundo não parava de falar. E então, depois de toda essa tortura, cheguei às incríveis conclusões: 1 - um dia eu vou ser rica e fazer igual à Xuxa: um cinema só pra mim. 2 - não terei filhos. Se duas horas com adolescentes quase me enlouqueceram, imagine uma vida toda. Só se eu parir e quando a criatura tiver 12 anos, venderia para os europeus e ganharia dinheiro com isso. É, essa é uma boa opção. 3 - novamente, entendo perfeitamente aquele povo que sai metralhando o público no cinema. Pena que nesse dia não tinha nenhum doido desses. 4 - eu já passei dessa fase de ver filme adolescente na estréia e aguentar o vuco-vuco. Sério, não dá mais não. 5 - pensei em sair de casa levando a tábua de passar roupas pra dar umas voadoras em quem gritasse do meu lado. Mas é um trambolho aquilo. Aceito sugestões de onde vende taco de baseball, apesar de já ter tido sugestão de comprar arma de fogo mesmo. 6 - pior que o filme era fofo e eu não consegui aproveitar. 7 - eu não sou emo, mimado!

Quem, eu?

2009-11-25T16:10:00.001-02:00

Não estou.

Deixem recado após o bip.

Tuuuuuuuu.

Sobre A Hora do Pesadelo - A Revanche

2009-11-17T16:37:00.011-02:00

Então que, pra quem não leu o post de algumas semanas atrás, eu tive a brilhante idéia de fazer a minha primeira tatuagem. Porque sempre quis, porque vou fazer 30, porque seria um marco, porque quis me dar de presente. Fui e quase morri. Doeu, melou, inchou, babou, sangrou, rasgou. E, fora dos planos iniciais, o tatuador só conseguiu fazer o risco, meio que meia boca porque eu estava sentindo muita dor. E me pediu para voltar assim que cicatrizasse. Me deu um nome de anestésico e todas as orientações para passar no dia que tivesse que voltar. E eu fui para casa feliz da vida.

Daí que eu passei a semana plastificada, passando pomadinha 3 vezes por dia e cheia dos frufrus. Meu pai veio no "olha que superlegal" enfiando o dedão onde não podia antes que eu desse qualquer grito - já que ele conhece a própria cria e se adiantou. E assim passei a semana, chocando meu desenho nas costas como se fosse um ovo. Até o sábado seguinte.

Anestésico comprado, eu passei as primeiras horas do dia completamente muda, enquanto a tia espalhava aquele treco em mim e a prima olhava. E eu fui para o estúdio como se fosse uma múmia. Múmia não, que múmia já morreu. Eu fui mesmo como um porquinho que vai para o abate: pensativo, cabisbaixo, com a vida passando diante do nariz. Com o agravante de, mesmo com as costas cheias de pomada anestésica, eu ainda sentir tudo o que encostasse em mim. 'Pronto, gastei maior grana com essa merda e ainda vou sentir dor igual', era o que eu pensava.

Olhei para os manobristas do estacionamento como que pedindo piedade. Andei pelo corredor da entrada do estúdio como quem vai para a forca. Faltava só fazer um testamento. E, enquanto eu pensava que não teria mais tempo para lamúrias internas, Paulinha, a mocinha com dreads da recepção, avisou que o Fernando ainda não havia chegado.

Não sei vocês, mas sempre que eu preciso fazer alguma coisa terrível, prefiro que seja logo. Eu não gosto de ficar sofrendo tipo aquele povo do Jogos Mortais não. Queeêê desvendar jogo o escambau! Eu vou ficar sentada aqui e que apressem a minha morte logo e pronto! O-DE-I-O com todas as minhas forças situações que se arrastam pelo tempo e que me fazem ficar mais ansiosa a cada minuto que passa. Pois foi assim. Passada uma hora de espera, eu pensando no anestésico que nem faria mais efeito, a tia apostando que o cara estava dormindo ainda, a Paulinha dizendo que ele acordava 6 horas da manhã todo dia. E o cara não atendia telefone nenhum. Foi God, pensei comigo mesma. God está me dando um sinal: corra, filha, corra para as montanhas e se salve enquanto eu seguro ele aqui!

Mas eu sou brasileira e não desisto nunca (frase de fudido) e esperei firmemente e cada vez mais gelada no banquinho. 'Ele disse que furou o pneu da moto e vai chegar em 40 minutos, quer marcar pra outro dia?' Eu respondi que não e antes que vocês me elogiem por ser corajosa eu explico: paguei 40 reais naqueles anestésicos. Ôpa que o negócio ou vai ou racha. Se tem algo que me faz vencer o medo é dinheiro. Capricornianos são ambiciosos mesmo quando estão fudidos!

Mais muitos minutos esperando, eu rezando para o cara chegar calmo, senão a raiva seria descontada nas minhas costas, quando apareceu a margarida-olê-olê-olá. Calmo e limpo como se o pneu furado fosse a maior desculpa do século, pediu pra ver a tatuagem. Eu, pessoa que não gosta de mostrar a bunda pra qualquer um, me vi cheia de gente em volta (tatuador, tia, prima, Paulinha e mais uma meia dúzia de caras que esperavam algum evento do tipo acontecer) olhando para a área que vai do meio das costas até a minha bunda branca - sem nem disfarçar. E enquanto o Fernando repetia "é, não vai dar pra fazer ainda, está em relevo, tem que esperar mais" eu pensava que estúdio de tatuagem é lugar de voyeur, que quem quer ver alguém semi-pelado é só passar por um e ficar esperando e que putaqueopariu que eu gastei 40 reais em anestésico à toa, Fernando, seu fdp, você que vai pagar...

Virei pra ele com um sorrisinho amarelo e disse 'não tem problema, marco pra semana que vem' e vim embora. Dia inútil, pele de neném inútil, medo do abate inútil. E, já que a visita ao estúdio não rendeu pra mim o que rendeu para outros... me acabei de dançar no baile da escola de dança e esqueci do assunto.

Assunto esse que eu fui lembrar na sexta-feira passada, quando tive a brilhante idéia de visitar o tatuador, antes que ele me fizesse passar mais 40 reais de anestésico à toa. "Não, está perfeito, pode vir amanhã que terminamos" foi o que ele me disse. E eu já saí toda tremendo e com medo por antecedência, me atirei lá no Jogos Mortais VI e pensei que seria consolo para ter alguém nitidamente rasgando minhas costas no dia seguinte. Pausa.

Pípou, que achei lá no Jogos Mortais uma boa desculpa para estar acima do peso: no dia que o Jigsaw pegar você e mandar cortar pedaços do próprio corpo como competição com alguém pra ver quem se mutila mais em um determinado espaço de tempo........ corte a pança! É, porque o gordinho lá fez isso, e pensando pelo lado bom... ele ia ficar só com umas cicatrizes básicas, porém vivo e magro! Agora, a tiazinha que disputava com ele era magra, coitada.... só restou pra ela cortar o próprio braço. Portanto: coma até morrer, que o seu dia de jogos com o Jigsaw pode chegar e aí você vai me agradecer!

Play. Dia seguinte chegou. Um lindo sábado de sol, esse expressivo 14 de novembro de 2009. E lá fomos nós no esquema pomadinha anestésica-adesivo-caminho para o abate. Dessa vez BEM mais nervosa que a anterior, já que era certo e nenhum imprevisto poderia acontecer. Sei que eu fiquei com dor de barriga e se tivesse alguns anos a menos (uns 2) bateria os pés e diria que não ia. Mas uma pessoa com quase 30 tem é que se fingir de segura e olhar a situação do alto do seu nariz em pé para focar toda a atenção alheia e desviar caso acontecesse algum acidente da minha cintura pra baixo. Me enfiei num vestido preto e fui (a tia me arrastou).

Tão conhecida Paulinha, tão conhecido banquinho de espera, tão pouco conhecido o indivíduo de bermuda amarela que me encarava. Euzinha, do alto da minha dor de barriga. O safadão talvez estivesse esperando a oportunidade de ver alguém quase pelado como os outros do sábado anterior e, me vendo de vestido, seria bem proveitoso. Rá que o Fernando chegou e eu fui direto pra cama de abate - levantando o vestido e mostrando um shortinho. Pessoa prevenida (e orientada pela tia - não basta ser tia, tem que participar).

"Hoje faremos uma nova posição. Senta aqui e empina." Foi assim que começou o meu lindo sábado de sol de tortura - e no meio de meia dúzia de marmanjos, entre tatuadores e tatuados. E então eu pensei que quem tatua não pode ter pudor. Tem mesmo é que sair mostrando a bunda branca e empinada pra quem quiser ver e fingir que está tudo supimpa.

Estava eu ainda absorta em meus pensamentos do parágrafo anterior, ouvindo de longe um "aaah, passou pomadinha, né?" quando a tia perguntou se estava doendo. E então eu dei por mim. JÁ TINHA COMEÇADO? VERDADE? Pela cara dela, expressão do tatuador e barulho da máquina, eu percebi que tinha! E aí, meu povo, eu fui até procurar o nome do cara: Excelentíssimo senhor Crawford Williamson Long, inventor da anestesia, eu juro que te dava um beijo na boca de língua e tudo se tivesse sobrado algum resto mortal seu. Sério. Porque, meu povo, nessa hora eu só não saí pulando de felicidade porque mesmo sem doer estava ciente que havia uma agulha perfurando as minhas costas.

Tá, explicação: mesmo com a anestesia, você sente a agulha nas costas. Ainda sente dor, não vou falar que não. Mas é absurdamente muito mais suportável do que sem. Não deixa dormente nem nada, você simplesmente tem a dor amenizada em quantidades que devem superar 99% a dor real. E, que fique claro: enquanto eu xingava a tia por achar que sabia exatamente onde ela tinha passado direito a pomada ou não, o tatuador a defendeu (ôpa) dizendo que a anestesia pega melhor em alguns lugares do que outros. Então onde era mais perto da coluna eu sentia mais dor. O bom é que ela parece ter efeito contrário ao da agulha da tatuagem: pega mais onde tem mais carne. Então na bunda, que eu quase morri de dor sem anestésico, dessa vez eu não senti nada!

Passada a sensação anestésica de felicidade que invadiu até o meu cérebro, foi tudo lindo. A tatuagem era linda, a cor era linda, o rap que tocava no rádio era lindo, a decoração indígena do ambiente era linda, a história do cara que foi tatuar um smile na bunda no dia anterior era linda. E, o tatuador, empolgado com a vida e sabendo que eu não sentia dor, completava "hoje está tudo bom, a bateria está boa, a ponta está boa, o dia está bom...."

Enfim, a anestesia não dura para sempre, e quando eu fiz o primeiro comentário de "acho que está acabando o efeito" ele respondeu que já não era sem tempo e que a tatuagem já tinha acabado. E então eu senti que estava no céu, porque a 1 hora que eu fiquei lá, com ele refazendo o traço, fazendo sombra, pintando......... foi agradável e fez com que eu atingisse o que era realmente o meu objetivo: curtir o momento.

Não me arrependo de nada, sabem? Gostei de ir da primeira vez sem anestesia, pra ver qual é a real da coisa. Antes eu achava que todo mundo fazia, não podia ser tão dolorido. E gostei mais ainda de descobrir que anestésico muda da água pro vinho a vida da gente, e permitiu que eu achasse tudo lindo e curtisse o momento depois de descobrir como a real é tão dolorida.

Agora eu já posso virar gibi. Sem anestésico na primeira sessão, com anestésico na segunda. Simples assim.

E, enfim... fotinhas, para os curiosos:

Oi, Sr. Jigsaw? É pra eu me mutilar? Vê aê um anestésico então.

No fim do arco-íris tem um pote de.... anestésico, claro!

(esse dedo gordo é da tia, não é meu não)

Traço refeito, sombras prontas. Começando a pintar!

Momento 'eu tenho uma bunda roxa e você não tem'

Detalhe do desenho pronto. As pintas foram obras de Deus, tá?

Não basta ser branca... tem que inchar.

Sangue meu, sangue meu...

Desenhooo... o mamute tem desenhooo...

Detalhe de minhas flores de lótus. Agora eu tenho flores na bunda!

Pausa

2009-11-16T16:48:00.002-02:00

Gente, peraí. Eu não esqueci que prometi escrever post com fotos sobre a tatuagem finalizada, tá?

É que eu tive uma missão hoje. Missão de GUERRA.

E isso me atrasou. Mas que fique claro que o post vem sim, junto com as fotos e todas as sensações a respeito.

Jajá, tá? Aguentem as pontas aí que eu já venho!

Sobre Jigsaw

2009-11-13T16:43:00.003-02:00

Então. Tá calor hoje. Dormi pouco, mas não tenho sono (se eu tiver insônia, VOCÊ que vai segurar a minha mão durante o tratamento). A tia da compra no ML quer se comunicar comigo via transmimento de pensação e eu tou meio frustrada porque pesquiso, pesquiso e não acho uma informação que gostaria.

Jajá vou visitar o tatuador. Não que eu morra de saudades dele. Na verdade eu acho que ele vai queimar no mármore do inferno só por ter essa profissão. Mas é por uma boa causa. Uma bunda colorida foi a idéia inicial, e não se pode parar assim no meio do caminho. Afinal eu sou brasileira e não desisto nunca (e só pode ter sido um fudido que inventou essa frase).

SE eu conseguir sair de lá com a tia, irei ver o Jigsaw. Aquele filme fantástico. E me lembrem de pegar um saquinho de vômito na entrada. É, porque sinceramente... eu só vou pq geralmente ganho milkshake depois. Depois, porque antes periga ficar no carpete do cinema.

Enfim, hoje é sexta feira 13. E eu vou comemorar à caráter.

Sobre Sonhos

2009-11-11T10:59:00.006-02:00

"Todos nós temos nossas máquinas de tempo. Algumas nos levam de volta, elas são chamadas recordações. Algumas nos levam adiante, elas são chamadas sonhos." (Jeremy Irons)

"Há quem diga que todas as noites são de sonhos. Más há também quem garanta que nem todas, só as de verão. No fundo, isso não tem importância. O que interessa mesmo não é a noite em si, são os sonhos. Sonhos que o homem sonha sempre, em todos os lugares, em todas as épocas do ano, dormindo ou acordado. (William Shakespeare)

"Sonhos são possibilidades esperando para se tornarem reais." (Carla Jolyn Carey)

"Você é do tamanho do seu sonho." (Autor desconhecido)

daqui.

Sobre Geladeiras.

2009-11-10T12:44:00.007-02:00

Geladeira é uma coisa pessoal e cada um tem a sua, seja ela arrumadinha e cheia de coisas saudáveis ou não. Tem gente que tem só garrafa de água na geladeira. Tem gente que tem só gelo mesmo. E hoje eu vim aqui descrever um pouco sobre a geladeira de cada um.

Tem gente que tem a geladeira bem cheia, desde sempre. Muitas coisas para comer, cada dia um cardápio diferente. Aí a questão é só saber se hoje você quer comer comida nova ou congelada. E se, depois que comer, vai guardar o resto na geladeira ou jogar fora. Eu, ser estranho e fora do comum, tenho a geladeira vazia. É, porque quando resolvo comprar algum alimento, espero até que fique bem maduro e bem doce para então saborear, por muito tempo, quase ruminando, a mesma comida. E então, no dia que eu enjoar, vai para o lixo e não volta mais. Não sei, é meu jeito, sempre foi assim. Apesar de achar legal essa coisa de geladeira sempre cheia, comigo as coisas sempre estragam, entende? Essa coisa de comprar muita verdura que apodrece, uma por uma, dia após dia... não dá. E, com a geladeira vazia há um tempão, não é qualquer espinafre que me satisfaça. Problema é só que aos 30 a gente sempre acha que alimento bom é aquele mais caro e mais raro. E, veja bem... está justo na geladeira da vizinha!

Tem gente que concorda comigo que essa coisa de ruminar a mesma comida por anos é cool. Mas um belo dia vai lá e cospe e, não contente com isso, cata pra mastigar mais um pouco. Com um aperitivo aqui e ali, na tentativa de dar mais sabor àquele velho bolo alimentar tão conhecido e já tão sem gosto. Problema é que mastigar vicia e por isso é tão difícil desapegar. Uma pimentinha aqui, uma beterraba ali. Mas o foco principal é sempre aquele velho alimento tão conhecido e tão cheio de obsessão. E quase todo mundo que eu conheço tem uma geladeira assim.

Tem gente que sempre teve a geladeira cheia e daí, puf. De uma hora pra outra, resolve comer só quiabo. Anos ininterruptos de quiabo, daqueles que babam bastante. Quiabo frito, quiabo cozido, quiabo assado, suco de quiabo. E então, um belo dia não resiste e desenterra aquela lasanha mumificada da geladeira. Pronta para saborear cada pedacinho. Mas a lasanha parece não descongelar nunca e então, olha para o lado e vê uma coxinha de frango. Olha para o outro e vê o chuchu. No outro, um pão de mel, um risoto. Todos na geladeira há anos, congeladinhos. E então lá vai a pessoa e descongela, um por um, e experimenta cada um pra ver se continuam com o mesmo gosto. Claro, porque o tempo estraga alguns sabores, mas potencializa outros. E aí que, passando pela feira, acha de repente um alimento novo: um belo brócolis romeno. Que é saboreado como iguaria e que vai para a geladeira também, claro. Para futuros momentos de saudade de toda aquela geladeira cheia de fartura.

Há também quem não tenha tanta fartura assim na geladeira, mas só itens básicos. Arroz, feijão, bife, batata frita e salada. E repete o mesmo cardápio com todos os itens, todos os dias, por anos seguidos. À primeira vista parece ser algo que tende a enjoar, mas acredito bem que o negócio é cada um com a sua geladeira. Você vai lá, pede um copo d'água, abre a geladeira da amiga e dá assim uma olhada rápida, fecha e finge que não viu. Afinal, melhor um cardápio vitalício de vários itens juntos do que um picadinho, com tudo junto e misturado. Se bem que é melhor não perguntar pra amiga se ela já comeu picadinho...

Não posso esquecer daquele povo que acabou de comprar a geladeira. E que aos 20 anos a visão do mundo é diferente e a gente acha que aquela panqueca é comida dos deuses e que poderíamos viver o resto da vida à base de panqueca. Não, não é. Mas é mesmo linda essa fase de achar que no fim do arco-íris tem um prato de panqueca. E é comendo panqueca que a gente aprende a ter um paladar mais exigente (que te faz querer se jogar da ponte) aos 30.

Os homens têm geladeira só de bebida. E como vinho - que tem o sabor acentuado conforme passam os anos - é bebida de mulher, se tiver na geladeira de um homem é com a garrafa pela metade e bem escondido em alguma gaveta, longe dos olhares dos amigos. Homem gosta mesmo é de cerveja, porque é loira e deve ser bebida rapidamente senão esquenta. Muitas, muitas cervejas, cerveja é tudo o que tem sobrando e à granel. Até que fermentem seu cérebro e descubram, entre uma vodka, cachaça ou absinto, um belo dia e de uma hora pra outra, que já inventaram o whisky. Alguns se contentam com um Red Label e passam o resto da vida acreditando que não há nada melhor no mundo. Mas outros, insatisfeitos, querendo mais e sabendo que encontrarão se procurarem, percorrem um longo caminho até que encontrem seu Blue Label. E sobre esses não há muita notícia, visto que ninguém quer fazer propaganda do pote de ouro quando o encontra.

No fim das contas eu acho mesmo que geladeira é uma coisa fundamental. Seja pra comer o mesmo presunto múmia por toda a vida, seja pra armazenar alface lisa, crespa, roxa ou mimosa, assim, rapidinho e antes que estraguem. Comida leve e que acaba rápido, alface não é algo que dá pra ruminar. Mas, pasmem, tem gente que vive de luz. Geladeira é algo que não existe no vocabulário de algumas pessoas. Nem isopor na praia, nem comida fresca. Nem um suquinho de frutas. E, juro. Desenha, porque eu não consigo entender.

Sobre Autoritarismo

2009-11-04T15:37:00.004-02:00

Há mais de 30 anos (é, porque antes que eu nascesse, existi por 9 meses) vivo em um ambiente autoritário. Família autoritária aqui é apelido e isso sempre se estendeu a tios, primos, avós. São duas famílias com suas diferenças, mas todos (eu disse todos, sem exceção) são autoritários. Cada um conseguindo o que quer, do jeito que quer, no momento que quer. Quase todos são líderes nos lugares em que habitam não importando muito a profissão ou o meio como vivem. Eu, desde muito pequena, aprendi meio que na marra que é mais fácil conseguir o que se quer quando se é autoritário do que quando se é submisso. E eu não digo autoritarismo no sentido de 'mandar' não. Digo no sentido de envolver a presa. Traçar o objetivo e caminhar para consegui-lo. Aqui, uns são mais ansiosos e caminham fazendo barulho, quase correndo. E talvez eu faça parte desse bando. Mas, quem vai com muita sede ao pote acaba desperdiçando mel e eu sigo um eterno aprendizado de caminhar devagar como uma raposa atrás de galinhas. Proeza dos mais experientes, dos mais espertos, dos mais astutos. Que conseguem, com uma aparente conversa mole, serem lobos e convencerem seus porquinhos a deitar na assadeira com a maçã na boca de livre e espontânea vontade.

Eu digo autoritarismo porque para se viver, a convivência social é necessária. É, porque se não fosse, certamente metade de nós a dispensaríamos. Mas precisamos de outras pessoas a todo momento e para tudo. E aí a humanidade se divide simplesmente em quem come e quem é comido. E deve ser assim desde que o mundo é mundo e quem aqui sai dizendo que os direitos são iguais e que as pessoas tratam e são tratadas da mesma forma, filhinho... você é um tremendo hipócrita.

Admiro quem é autoritário sem ser estúpido. Quem sabe, com a sutileza de argumentos ou gestos, conseguir ser ouvido, conseguir ser respeitado. Eu acho mesmo que aquela coisa de bonzinho só se fode é a mais pura verdade e quando encontro com um já penso que curte ser capacho. Sinto muito, sabe? É algo que pra mim vem de berço essa coisa de impor limites. Impor regras. Separar pessoas. As pessoas que me conhecem bastante sabem que há a distância certa, o assunto certo e o dia certo pra falar comigo, e as que não me conhecem conseguem dar alguns passos para trás de acordo com o meu olhar. Eu gosto, sabe? Gosto de ser assim. Gosto que seja claro o que eu penso. Gosto do meu ar ameaçador. E, apesar de achar que toda a minha família é um tremendo porre (porque aqui dentro ninguém abaixa a cabeça pra ninguém) eu gosto bem de pertencer a esse povo. Gente que me faz pensar que não há obstáculo lá fora que seja maior que o que está aqui dentro. Gosto de saber que voz ativa é o nosso lema, seja matando estilo Massacre da Serra Elétrica ou estilo Jigsaw. E eu bem que prefiro muito mais ser ovo de tiranossauro rex do que de galinha.

Eu realmente espero que a humanidade boazinha me esqueça. Que os frufrus não cruzem o meu caminho, que os seres que babam mantenham a distância. Pessoa boazinha é mesmo um amor, mas não te leva a lugar nenhum. Mas pessoas com ar de superioridade disfarçada de bondade me encantam. Humildade com ar sarcástico. Gato que se veste de rato e vai brincar de quem mexeu no meu queijo. Gente inteligente, gente difícil, gente complexa, gente que me faz pensar. Me faz querer desvendar. Gente mais esperta que eu e que faz com que eu queira ser igual. É desse tipo de gente que eu gosto de me aproximar, é esse o tipo de gente que me cerca. Gente que se eu me distrair, me abocanha. E é exatamente com esses que eu gosto de brincar.

Sobre tendência a padrões

2009-11-03T15:42:00.004-02:00

Era mesmo a sensação do momento e eu, pra variar, não tava sabendo de onde vinha tanto vuco-vuco. Até a tia comprar todas as temporadas de Sex and the City e me mandar sentar junto pra ver. E então que o negócio é viciantezinho mesmo, sabe? Mas com um porém: só se você for uma mulher solteira e sem filhos que está ou entrará em breve na casa dos 30. Tipo assim, eu.

Tudo bem que eu resolvi dedicar às donzelas de 30 um post desse meu blog supimpa e com frequência exigente só depois que, domingo passado, tarde preguiçosa, eu sentadinha no sofá até que, de repente... sr. charmosérrimo Jon Bon Jovi resolveu fazer participaçãozinha especial no seriado. Oi? Preciso dizer que nem é necessário assistir tudo até a última temporada pra concluir que este será sem dúvida o melhor episódio FOREVER na minha opinião?

Acontece que o gostosão de olhos azuis, covinhas e com a voz mais sexy de todos os tempos chegou lá no episódio sobre tendência a padrões, algo que anda ocupando o meu cérebro bem mais que a meia hora do episódio em questão. Seguinte: Carrie, a protagonista, um belo dia se vê em uma psicóloga reclamando de seus relacionamentos, quando ouve que o problema em comum de todos os homens que tinham defeitos era ela. Ou seja, tendência em escolher homens sempre com a mesma característica, portanto todos errados. Sei que o episódio termina com Carrie e o maior tchutchuco de todos os tempos na cama (safadona!) perguntando qual era o problema dele - porque tinham se conhecido na sala de espera da psicóloga - e quando ele responde 'perco o interesse por todas as mulheres quando vou para a cama com elas', ela percebe que errou mais uma vez. Porque o problema dela era justamente 'escolher os mesmos homens errados, sempre'.

Percebeu o vazio em que se encontra o meu ser? Daí, como boa mulher de quase 30 que pensa demais, cheguei à conclusão que o problema é esse. O foco em homens do mesmo tipo. E que, quanto mais eu foco, mais os céus me mandam o oposto do que eu quero. E aí, sério: alguém lá em cima deve se divertir MUITO às minhas custas. Me sinto tipo um stand-up comedy diário.

Decidi: vou fingir que desfoquei. Vou fingir me interessar por todos os negros, baixinhos, gordinhos, banguelas, bafentos, que coçam o saco desesperadamente em público, que não lavam o cabelo, que cheiram a azedo, que deixam a barba crescer e tomam vitamina de abacate. Os ruins de pegada, os xoxos, os que babam, os que pisam no meu pé e os que não sabem quanto é dois mais dois. Os evangélicos, os rastafaris ou que curtem metal. Afinal nenhum deles toma banho mesmo. Os estúpidos, os que se acham com o rei na barriga, os que têm fetiches estranhos, os que não fecham a porta do banheiro, os que coam o café com papel higiênico. Os que usam camisinha tamanho teen ou os jegues tamanho 55. Os que depilam as costas com gilette, os que dizem 'ulalá' ha hora H. Os grudentos, os que te levam para o concerto, que te fazem assistir campeonato de bicicleta ou corrida. Os que fogem para Nárnia, os que têm caspa ou cera aparente no ouvido. Que enfia o dedo no nariz e dão a mão pra você. Pizza embaixo do braço. Desodorante vencido com perfume por cima. Os que peidam na sua cara. Os que dançam com a bunda empinada. Os que têm sotaque nordestino e cabeça chata. Os carecas. Os narigudos. Os que dão palpite em modelo de vestido. Os velhos pelancudos. Os que comem com a boca aberta e fazem barulho. Os surdos, os gagos, os mancos, os caolhos, os manetas, os fanhos. Os que gostam de pagode. Os que acham que estudar e trabalhar não vale a pena. Os mentirosos. Os espinhentos. Os que fedem. Os que têm cabelo de ermelino. Os que fazem sociologia ou ciências políticas. Os que gostam de Bon Jovi. Os que têm amigos gays. Os que fazem as unhas. Os neuróticos. Os que escrevem ou falam errado. Ou os dois. Os egocêntricos. Os big heads. Os reis da cocada preta, os metidos a sabichões.

É, eu vou só fingir. Fingir para os céus. Fingir rapidinho antes que qualquer um deles perceba. Porque se perceberem e se quiserem retribuir o meu interesse, só que não de mandeira tão fingida como eu.... vou dar o telefone de quem disser que alguma coisinha do parágrafo anterior é preconceito. Vai, pode ficar pra você.

Homem no mundo realmente não falta. O que falta é o Meu Mr. Big.

Não, eu não sobrevivi.

2009-10-28T09:59:00.013-02:00

Venho por meio deste dizer que aqui no além é lindo. Inferninho dos bons. Tem balada, tem internet, tem batida no abacaxi. Mas pra ficar bom, bom mesmo, falta só uma pessoa lá. Não tem problema não que eu vou buscá-lo, por livre e espontânea decisão de querer vir junto. E tenho dito.

Então. Tava tudo lindo, afinal a tia quis fazer primeiro. E enquanto a gente observa de fora, é tudo maravilhoso. Sei que ela ficou verde lá na parte do sombreado, mas nada mais que um aiaiaiai não resolvessem. E puf. De repente estava pronto. E de repente era eu.

Disse mesmo que agora então eu ía dar uma volta lá fora. Comprar uns sapatos, fazer uma caminhada. Hora supimpa pra caminhar. Mesmo assim, quando eu vi, estava meio pelada e deitada em uma maca. Com aquele motorzinho prestes a ser enfiado nas minhas costas.

Eu tinha decidido dizer aqui que era tudo lindo e maravilhoso, que é só um beliscãozinho e que 'meeeu, vai lá que é sensacional, nem vai doer'. Mas esse blog ainda é meu e eu ainda digo as minhas sensações sobre as coisas. O tatuador avisou que a minha era maior e que o lugar que escolhi doeria 30 vezes mais. E eu realmente achei que ele tava brincando, sério. Mas Murph tava lá segurando a minha mão, claro.

DOEU PRA CARAMBA. Muito, muito, muito mesmo. Imagine uma injeção que não acaba nunca e que segue cortando a sua pele como um cortador de isopor. Não? Estilete. Cata aí um estilete e corta a pele pra você ver como é legal. Foi assim. E então, naquelas 369 horas de sofrimento que eu estava deitada lá, só conseguia pensar que eu tive a maior idéia de jirico da minha vida. Que meodeusdocéu, onde é que eu tava com a cabeça quando decidi fazer uma tatoo?

Tinha um rádio lá que tocava algum rock, mas pra mim podia ser até Calypso que eu nem ía ouvir. Tava mais pra lá do que pra cá, pensando que mil vezes fazer depilação com cera e que de hoje em diante eu passaria a amar a esteticista com todas as minhas forças. Parto? Que parto? Onde?

Então que eu, pessoa que prefere ouvir do que falar, pedi pra tia falar sem parar na orelha do tatuador, a fim de me distrair daquela dor e barulho infernais. Ele, bonzinho, contou até sobre sua primeira vez. Falou de mãe, filha, namoradas, ex mulher biscate que cheirava cueca. E isso foi, felizmente, o que tornou a minha dor um pouco menos insuportável. Até que a agulha chegou na minha bunda. E aí, pobre mortal, não era nem estrela mais o que eu tava vendo. Já era o cometa Halley dando pirueta e estourando pipoca. E eu jogando praga em todas as futuras gerações de quem me falou que onde é gordinho dói menos. Bando de gente mal amada! Tatuagem na bunda é a coisa mais insana que alguém pode fazer nessa vida!

Foram minutos que me pareceram anos-luz. Eu, vermelha, branca de bolinhas vermelhas, branca com listrinhas vermelhas, branca com xadrezinho vermelho, só reparei que a coisa tava feia mesmo quando ele disse 'levanta, deixa eu ver'. Rá. Foi por GOD, porque eu tremia como vara verde. Coloca aí na minha lista: Renata, moça meiga, simpática, esperta, inteligente e bonita pra caramba, tremeu horrores no dia do teste de direção E no dia de fazer tatuagem.

Gelada, vermelha e meio tonta, deitei lá de novo pra continuar a sessão tortura. Mas então Fernando, o tatuador que veio dos céus (é, porque com toda a gentileza eu sofri... imagina se tivesse escolhido um bonitão mau humorado que tinha em outro estúdio?) avisou que tinha uma má notícia: eu tava inchando.

É, a tatoo era pra ser feita em uma sessão só. É, a tia já acabou a dela. É, a dela não inchou porque ela tem pele de jacaré. É, eu tenho pele de neném. E é, eu vou ter que voltar lá de novo.

Fernando até tentou continuar, mas eu insisti encarecidamente pra voltar outro dia, tamanha a dor fora do comum que estava sentindo. E então quando ele parou, desligou o motor e começou a colocar o plástico.... foi como se eu tivesse no céu. Tudo desinchou de uma hora pra outra. E eu fiquei calma.

Enfim, eu não voltaria praquela agulha ontem nem que a vaca tossisse. Marcamos outra sessão. E enquanto eu pensava que não basta morrer, tem que ser aos pouquinhos, Fernando me mandou comprar uma pomada anestésica para a próxima vez. É, porque agora ele vai pintar e sombrear. E eu já sei que agora eu vou morrer, já que essa parte é muito pior que o traço.

Enfim, quando a gente coloca os pés pra fora daquela sala de tortura chinesa, a vida e a sanidade voltam ao normal. Eu sinto uma leve dor nas costas, como se tivesse tomado sol demais. Isso, queimadura de sol. E só. E então começa a sessão 'agora também eu vou mostrar pra todo mundo'. E aí é bem legal. Tanto, que QUASE que dá pra esquecer todo o sofrimento passado. E o que eu ainda vou passar.

É, porque muito se engana quem diz que eu não terei coragem pra voltar. Até parece que agora que eu já sofri tanto o negócio vai ficar pela metade! Eu hoje já acordei pensando que 10 dias (ele marcou a minha outra sessão dia 07/11) serão uma eternidade pra quem tem faniquito de ter uma tatoo supimpamente supimpa e lindona em metade das costas.

Fotos da sessão tortura parte 1:

Psicose no preparativo.

Jogos Mortais parte 357 e meio. Na bunda.

A Volta dos Mortos Vivos. E eles ainda sorriem.

Depois do Fim do Mundo tem uma tatuagem incompleta. Tem uma tatuagem incompleta depois do fim do mundo.

Os Goonies também se tatuam. E é lindona assim que a minha tatuagem vai ficar, assim que eu for para a sessão Poltergeist parte 29 - o sombreamento contra-ataca.

PS: Desenhos personalizados, cores, sombreamentos, frufrus, imagens, paciência, historinhas pra Renatas dormirem, talento, dedicação, atenção, apoio moral e compreensão por Fernando, da Tatoo Brasil. E eu realmente não teria sobrevivido sem ele.

Sobre o dia que não teve post

2009-10-27T10:02:00.003-02:00

Então. Estou humanamente sem condições para escrever um post, por isso eu vim aqui só pra avisar que hoje não vai ter, tá? E, se você ficou curioso pra saber quando, como, onde e por quê, eu posso quebrar o seu galho e dar uma dica. Vai lá que você vai saber.

Adeus então, me desejem sorte, rezem aí por mim que eu garanto que SE eu sobreviver, volto pra contar. Mas, se eu não sobreviver, posso voltar também se você quiser. Você é quem sabe.

Sobre Conhecer Pessoas

2009-10-26T15:20:00.004-02:00

Conhecer pessoas é uma arte. Tem gente que a gente conhece na escola, naquela hora de fazer um comentário sobre a matéria. Tem gente que a gente conhece porque alguém apresentou. Tem gente que a gente conhece no ponto de ônibus, no banco do metrô. Tem gente que a gente conhece porque vira vizinho. Tem gente que a gente conhece porque presta algum serviço. Porteiro, padeiro, frangueiro, tatuador, cabelereira. Tem gente que a gente conhece em ambiente de trabalho e comigo fatalmente um dia viram ou amigos íntimos ou pessoas a quem devo desejar ódio mortal.

Mas viva a tecnologia, hoje a arte de conhecer pessoas tem mais uma ramificação: pela internet. Tem gente que a gente conhece primeiro via bate papo. E aí, pena, mas a frequência lá não é boa e achar alguém legal (para minhas muitas exigências) é quase como procurar agulha em palheiro. Mesmo assim, hoje as pessoas já casam com seres que conheceram na internet! Mas esse fim de semana eu pude experimentar conhecer as pessoas blogueiras. E, confesso, me surpreendi.

Quem tem um blog, na maioria das vezes escreve bem e sabe se expressar. E, completando, se a pessoa ainda lê o meu blog, me conhece sem realmente me conhecer. É estranho você conhecer alguém que sabe tanto sobre você. Que opina sobre o que você pensou no dia tal. Como assim, meu povo, que eu conheço a pessoa agora e ela sabe tanta coisa a meu respeito? E então, passado o período de minutos até que se acostume com a fisionomia da pessoa que até ontem você só conhecia pelas palavras, tudo fica muito íntimo, como se nos conhecêssemos desde sempre. Aliando esses fatos ao certo de que, quem tem um blog é inteligente, pronto. Faz-se intimidade quase que instantânea. Gostei muito da experiência, e das pessoas mais ainda!

Lilly é uma pessoa fofa como eu achei que fosse desde o início. A pessoa se perde na cidade quase tanto quanto eu, o que fez com que eu me identificasse com ela. No primeiro dia de amizade eu já a vi se sentindo couve-flor no vapor e com máscara branca no rosto, enquanto ela fazia limpeza de pele. E a pessoa foi capaz de tirar uma com a minha cara enquanto eu cortava o cabelo. E saiu viva, acreditem! Inveja da sobrancelha escura e grossa dela.

Ju Ferrer, além de nos apresentar um tatuador, nos recebeu em sua casa, nos ofereceu comida, deu copo de água geladinha e oportunidade para várias risadas, apesar de séria. Loira, alta, magra e inteligente (peraí que eu vou ali me jogar). Me surpreendeu por ser mais reservada, apesar de escrever longos textos no blog. Faz bolas de lantejoulas, toma mate com água gelada. Diferente do que eu imaginava, eu adoro me surpreender para o lado bom com as pessoas.

Gente que existe, gente que vive, gente verdadeira, sabe? Que não usa a internet pra mentir e parecer melhor do que é. Gente normal, gente feliz. Dia de meninas que eu adorei.

Sobre Abandono

2009-10-23T10:22:00.004-02:00

Já virou um ritual, como comer pizza aos finais de semana: todo domingo, de quinzena em quinzena, vamos eu e a tia no Ceasa comprar as frutas, verduras e legumes para encher a geladeira. É meu fã, quer me conhecer? Vai lá. Só que eu vou de manhã cedinho, tá? Nós duas e mais toda a população de idosos japas da face da Terra. É, porque 7h da manhã de um domingo, toda pessoa sã está dormindo. Exato.

Aí é sempre o mesmo ritual, a gente não toma café da manhã pra chegar direto na barraca do pastel (pancinha, oi?) e então seguimos para as frutas e experimentamos tudo, compramos pouco, uma olhadela na barraca do frango pra lá e pra cá, o laranjeiro que toooda vez pergunta da minha avó, o verdureiro mudo que manda sinal de fumaça pra me dizer quanto deu minha compra, mais uma compra fenomenal da tia na barraca do frango (qualquer dia ela cria penas), terminando com uma batata aqui, uma cebola ali, uma vagem acolá. E então deixamos tudo no carro e voltamos para comprar as flores. Enfim, garanto pra vocês que não é programa de índio. Basta saber aproveitar. Pergunte para a tia como.

Daí que no domingo há 15 dias atrás eu vi um milho amarelinho, bonito, feliz. Tinha mais R$ 1,85 nos bolsos e a conta do milho dava exatos R$1,80. Já imaginei ele cozidinho, na panela, com manteiga e sal. Sentiu o cheiro daí? Então. Fui lá, comprei, coloquei no carrinho e viemos embora. Na SEXTA-FEIRA seguinte eu dei falta das minhas duas singelas espigas de milho. É, demorou. É, eu tinha que comer o que estragava antes primeiro. É, não percebi, para de me acusar! Bom, exatos 5 dias depois da compra do Ceasa, reparei que o milho não estava lá. Virei a geladeira de cabeça pra baixo, nada. Fucei no porta malas do carro, nada. Perguntei trocentas vezes para a tia se ela havia visto meu milho, jurou que não. Não satisfeita, me enfiei na geladeira dela procurando. Nada.

PERDI O MILHO, MINHA GENTE! Eu quando criança só não esquecia a cabeça porque estava grudada. Meus primeiros anos escolares foram cheios de bronca dos meus pais porque cada dia voltava pra casa sem uma coisa. No primeiro dia esquecia a borracha. No segundo, o apontador de ferro caro. No terceiro, o guarda-chuva. No quarto, a blusa. Os anos foram passando, fui ficando neurótica e agora é MUITO difícil eu esquecer alguma coisa, porque eu me tornei a criatura que volta várias vezes pra conferir se trancou a porta. Conclusão: eu não me conformo de ter perdido duas espigas de milho! Como assim, minha gente, duas baitas espigas de milho e eu fui perder? Han?

Enfim, passada uma semana do choque de ter percebido que as perdi, ainda paira no ar algumas dúvidas. Será que eu as coloquei no carrinho errado e alguém super ganhou duas espigas de milho assim de brinde? Será que eu paguei e deixei na banca, coisa super típica da minha pessoa? Será que elas não gostaram de mim e se espremeram pelo carrinho a fim de ficar no caminho porque mesmo que fossem atropeladas ou levadas pela enchente ainda era melhor do que serem comidas por mim? Será que alguém roubou duas pobres espigas de milho do meu carrinho, pelamordedeus que pessoa morta de fome? Será que o frangueiro, aquele safado, enfiou as minhas espigas de milho no bolso enquanto estávamos ocupadas pensando em coisas muitíssimo importantes? Será que estão no porta malas da tia e ela sequestrou minhas pobres espigas de milho e pretende pedir resgate assim que eu me distrair?

Parte o coração, sabe? Duas espigas de milho, sozinhas por aí, pelo mundo. Sem blusa, sem ter onde dormir, sem o que comer, à mercê de marginais soltos pela cidade. Onde andarão a uma hora dessas as minhas pobres espiguinhas de milho, Deus? Eu sou mesmo uma desalmada.

Sobre Nomes

2009-10-22T10:02:00.007-02:00

Sempre achei que acima dos significados e origens dos nomes das pessoas, cada um traz consigo a personalidade de cada um. Eu explico:

Todas as Renatas que eu conheci na vida eram inteligentes. Fortes e seguras, porém mau humoradas e geniosas. Toda Juliana pra mim é meiga, fofa, amiga. As Vanessas já me transparecem mais o sentido de ser boazinha só até a gente pisar no pé delas. Com as Fabianas/Fabianes/Fabianis, nunca me dei bem, mas as Suelis realmente são um carma. As Andréias/Andreas me parecem sempre estar no mundo delas. As Letícias sempre usam óculos. As Ana Paulas são sempre divertidas e bem humoradas a meu ver, tive muitas melhores amigas com esse nome. As Fernandas são sempre confundidas com Renatas e vice versa, porém são sempre boazinhas, amigas. As Tatianas e Tatianes também fazem parte de pessoas memoráveis na minha vida. Sabe assim quando o santo sempre bate? Já com as Arianes a amizade até começa boa, mas aos poucos eu sempre percebo que são perversas. As Andresas/Andrezas/Andressas são sempre com a mente cheia de idéias e as que conheci foram morar fora do país, se tornaram atrizes ou possuem alguma outra profissão assim mais artística. Era Andresa o nome da menina que trocava papéis de carta comigo dentro da perua escolar. As Sandras têm sempre cara de tia e são sempre dedicadas e prestativas. As Adrianas sempre vivem a vida delas sem muitos altos e baixos, sem muito sal nem muito açúcar. As Danielas, sempre doidonas, mas se for Daniele ameniza um pouco. As Carolinas são sempre meio à frente do tempo delas. São mais descoladas e fazem com que aquela preocupação que eu tenha seja inútil e desnecessária. Das Éricas/Ericas/Érikas/Erikas que passaram pela minha vida, grande parte era japa. E as que não eram passavam sempre alguma característica bem forte, seja pelo lado bom ou ruim. As Priscilas/Priscillas eu sempre admirei pelo físico/cabelo/inteligência cool/popularidade. Mas nunca me aproximei muito a fundo com alguma delas. Admiração à distância. As Raquéis são sempre encrenqueiras. As Flávias são boazinhas com as meninas e, digamos, desinibidas com os homens. As Sabrinas são seres interessantes a meu ver, e geralmente eu me divirto por serem tão diferentes de mim. Ruth pra mim é nome de vó e já dizia Rachel em Friends que qualquer criança com esse nome já nasceria com 55 anos. As Cristianes sempre tiveram comigo relações de amor e ódio. Começam a vida como melhores amigas e terminam com ódio mortal. As Cristinas são sempre ermelinas. As Márcias sempre tomam Gardenal nas horas vagas. As Kellys sempre me fazem pensar que a falta de originalidade no nome também deve transparecer na vida de cada uma, mas eu conheci uma Kelly que realmente fez a diferença. E Helenas, claro! Sempre protagonistas sofredoras de novela das 8!

Aos homens, muito menos interessantes de se analisar, eu me reservo no direito de achar que todo Paulo é bundão. Que todo Fábio se acha conquistador. Todo Eduardo é filhinho da mamãe. Mas todo Marcos é amigo. Todo Leandro é divertido. Todo Rafael nasce orelhudo, mas quando cresce é agradável e amoroso. Todo Thiago/Tiago é capeta que come quieto, sempre. Mas os Matheus não escondem a capetice, fica aberto pra todo mundo ver. Todo Daniel é inteligente demais, mas meio dãã. Todo Carlos me irrita imensamente e todo Ricardo gruda. E eu ainda pretendia escrever sobre muitos nomes masculinos mas fui vetada, sabe como é?

Enfim, acho necessário pensar bem no nome do futuro filho. Junto com esse simples fato vem toda uma personalidade. E eu pretendia ter uma filha Angélica, que nunca conheci de perto nenhuma. Mas agora, com a onda Twitter, talvez eu esteja desistindo da idéia. E talvez eu tenha mudado de gosto. De Angélica para William Bonner.

Obs: Déboras, Lidias, Isis, Natalies, Sissis, Vanias, Simones, Iaras, Janainas, Livias, Tailas, Luanas, Giselys: eu só conheço vocês com esses nomes, portanto não são parâmetro para caracterizar cada nome com uma pessoa só. Não insistam.

Sobre Minha Complexidade

2009-10-20T09:46:00.009-02:00

Sou um mistério pra muita gente. Pouquíssimas me conhecem verdadeiramente como sou. Menos ainda, me entendem. Geralmente eu divido a minha personalidade com cada companhia. Alguns me conhecem de um lado, outros de outro e assim por diante. Não vim ao mundo para ser compreendida e por isso as pessoas se confundem a meu respeito. Sou diferente da maioria, e os outros demoram a perceber que basta apenas me aceitar, se quiserem. Ou seguir cada um seu rumo, porque gente no mundo é o que realmente não falta.

Enfim, pra quebrar o galho de muita gente que anda reclamando de mim por aí e não entende. É comprido mesmo - sou complexa e para poucos. Se não te interessa ou não está a fim, eu também sou compreensiva. Você já pode parar a leitura do post e clicar aqui, que com certeza essa sim é a sua praia.

Aparento mais velha quando jovem, e mais jovem quando velha. Sou paciente, comedida e resistente. Sou séria no modo de me apresentar e me vestir. Desnorteio quando conto piadas com o tom mais sério do mundo. Sou precisa, esperta, prudente, persistente, equilibrada, cruel, pessimista, perspicaz e, na maioria das vezes, com acentuado senso de humor, um tanto sarcástico porém. Sou a primeira a perceber quais são as regras do jogo de uma situação. E estarei entre os poucos que sabem disso muito bem. Tenho tendência à sabedoria e a frase que mais digo é justamente "eu sei". Sou ambiciosa e determinada, e geralmente chego onde quero. Sem pressa e sem estardalhaço. Cortejo o sucesso, sonho com ele, mas dificilmente você me verá abrindo o caminho à força para alcançar o primeiro lugar. Mesmo assim, chegarei lá. E melhor do que me dizer “te amo”, é dizer: “Você é a mulher mais competente que já que esteve ao meu lado!” Não suporto pedir ou implorar nada para ninguém, sou muito orgulhosa para isso. Gosto de passar uma imagem de correção, integridade e classe. Não gosto de cortes e nem colorações extravagantes no cabelo e prefiro esportes individuais. Nada de ir para a academia e jogar conversa fora. Possuo muita imaginação. Dona de uma intuição lógica e de uma inteligência contagiante, sou capaz de soltar os comentários mais inacreditáveis nas horas menos esperadas.

Se você me der um livro sobre psicologia infantil, posso usá-lo para dar umas palmadas num guri rebelde, e depois pegá-lo para ler. Pareço ser mais equilibrada emocionalmente do que realmente sou. Às vezes meus modos podem convencê-lo de que sou tão firme quanto um rochedo e que nada é capaz de me atormentar. A verdade é que sou sujeita a muitas crises de mau-humor desencadeadas pelo medo do futuro, preocupações com o presente, vergonha do passado, ou ainda suspeita de que esteja sendo objeto de chacota ou de que seja incapaz, e essas crises costumam ser bem duradouras. Quando resolvo que chegou o momento de reclamar, é melhor que você esteja há uns mil quilômetros de distância para não acabar pagando o pato por tudo que aconteceu de errado comigo nos últimos minutos. Eu posso mudar da água para o vinho, ou melhor, do anjo para o diabo, em poucos minutos. Mas tive aulas de boas maneiras e etiqueta no ventre da minha mãe, pois tenho natural senso de educação e modos graciosos. Possuo também talento artístico e atração pela música, derivado de meu senso inato de equilíbrio e harmonia.

Tenho poder de liderança e uma necessidade básica de me comunicar e, sobretudo, de comunicar aos outros o meu conhecimento. Meu dia-a-dia se mantém preenchido com muitas pequenas tarefas, sempre bem agendadas. Preciso desenvolver hobbies e outros interesses alternativos ao trabalho para poder eliminar a tensão e o estresse característicos do meu temperamento nervoso. Minha mente se mantém ocupada mesmo quando eu não estou trabalhando. Me mostro demasiadamente impaciente quando alguma coisa me contraria e sou capaz de entrar em discussões intermináveis para fazer valer minha opinião. Minha impaciência me faz caminhar à frente dos outros, sempre achando, em meu íntimo, que os outros são lerdos demais para mim. E posso me tornar demasiadamente agressiva. Pra mim, não tem coisa mais chata do que ficar esperando. Além de ser uma tremenda falta de consideração, é um desgaste emocional, porque fico pensando no tempo que está sendo desperdiçado. É melhor não se atrasar se você está lidando comigo.

Sou bastante negativa, me fechando num mundo próprio e me tornando inacessível como as altas montanhas que tanto me atraem. Os lugares elevados e isolados são meus prediletos. Tenho uma energia incrível para superar obstáculos e luto para alcançar o que desejo. Tive uma infância difícil e cheia de responsabilidades, assumi muito cedo as rédeas da minha vida e também aquelas de outros familiares. Não me contento com pouco e acumulo minha fortuna pacientemente, como formiga trabalhadeira. Se de um lado isto me ajuda a "subir na vida", por outro lado, o excessivo senso de responsabilidade e o senso do dever, me dão o "complexo de ATLAS" isto é, me fazem carregar o mundo nas costas.

Protejo fiel e ferozmente a tudo e a todos que fazem parte de minha vida e com esses, sou cheia de dedicação. Me expresso através da sensibilidade. Sou pessoa de poucas palavras, não gosto de tumulto, nem de lugares barulhentos. Para mim, amigo é uma palavra séria. As amizades são selecionadas criteriosamente e serão cultivadas por um longo tempo, mesmo que o tempo e a distância digam não, mesmo esquecendo a canção. Porém, odeio pessoas que grudam. Já dei perdido em gente que exigia a minha presença 24 horas por dia e me caçava por telefone, e-mail, MSN, sinal de fumaça ou Jornal Nacional. Eu preciso de espaço e gosto muito de alguma eventual solidão. 'Não fale comigo se eu não falar com você' é um bom modo de manter saudável uma amizade comigo. Não se melindre, não é pessoal. É só o tempo que eu preciso pra mim. Mas se passar muito tempo e mesmo assim eu não te procurar, é sinal que você fez algo que me decepcionou. E aí não adianta pedir desculpas, perguntar o que houve, chorar o leite derramado. Eu dificilmente volto atrás. Difícil? Tem gente que consegue, aceita, e gosta de mim, mesmo assim.

Finjo que posso passar sem elogios, e o modo pelo qual ajo quando recebo um, é prova convincente. Não se engane. O fato de ser mestre na arte de dissimular, não quer dizer que você tenha de ser enganado. Na verdade, eu preciso desesperadamente que me digam que sou boa, inteligente, bonita, desejável e interessante, mas raramente evidencio esta necessidade, portanto recebo poucos elogios. Em conseqüência, fico desacostumada à lisonja e não sei o que fazer quando alguém me admira abertamente, e oculto o meu embaraço fazendo uma piada sem graça ou ignorando o cumprimento, reação que desconcerta as pessoas levando-as à decisão de nunca mais fazerem um elogio "àquela criatura impassível". Cria-se a impressão que eu detesto os elogios, e assim recebo-os cada vez menos. É um círculo vicioso.

Sou capaz de entender o próximo, captando o sofrimento alheio como ninguém. Minha atenção e minha dedicação me fazem, às vezes, parecer ingênua. Tenho disponibilidade e sensibilidade para ouvir e atender com a mais completa atenção. Capto com muita facilidade as influências negativas das pessoas, absorvendo problemas alheios. Minha memória prodigiosa faz com que esteja constantemente evocando o passado. Econômica, sentimental e caseira, levo para o sexo todas essas características, exigindo sentimento, amor e sensibilidade em meus relacionamentos, sempre muito sólidos e duradouros.

Nunca sou a primeira a ser notada em uma festa. A maioria dos homens volta seus olhares para aquelas que estão rindo ou conversando alegremente com suas vozes agudas. Mas há aqueles que notam um certo desamparo nesse deslocamento social e tentam me salvar. Coitados. Sou do tipo de mulher que não ri de piada que não acha graça, nem esconde sua inteligência para não ofender o parceiro. Afinal, se o cara não é engraçado ou inteligente ou suficiente, o que ele pode estar querendo comigo?

Quando jovem me sentia o patinho feio, mas assim como a lenda, conforme o tempo passa, me acho melhor e mais bonita. Sou atraente, porém tímida e insegura. Não lido bem com sentimentos por considerá-los "pouco seguros" e, se você busca emoções, novidades, surpresas, enfim, uma vida cheia de ‘fogos de artifícios’ fique longe de mim. Me recuso a exercer o papel da fêmea que se exibe para conseguir o macho. Se o cara não quer uma mulher diferenciada, que vá procurar entre as tantas que adoram mostrar os dentes. Sou exigente em todos os aspectos de minha vida. E seria incoerente imaginar que na escolha do parceiro para um relacionamento romântico fosse diferente, certo? Quando mais nova, eu preferia homens mais bem dotados de beleza física ou popularidade, mas conforme o tempo passa, prefiro mais os homens "cheios de si". Não fique esperando que eu faça loucuras por você. Em se tratando de mim, Maomé, ou seja, "você" tem que ir à montanha, pois certamente a montanha não virá até Maomé. Para me conquistar, você vai precisar fazer um curso de alpinismo e munir-se da mesma determinação e paciência das cabras. Mostre o seu empenho, isso vai contar muitos pontos a seu favor. O meu desempenho, bem, fica para a "hora h", mas saiba que esta hora poderá demorar um pouco pra chegar. Sou seduzida no meu ritmo próprio: devagar, conhecendo melhor, aprofundando laços de empatia. Na maioria das vezes, não conquisto. Espero para ser conquistada. E se você deseja me conquistar, nada de avanços fogosos ou impetuosos. Eu me assusto. Em compensação, o meu amor se solidifica e se estrutura com o tempo. Desconfio de todos até que se prove o contrário. E você deve provar que é alguém confiável. Se só o que está querendo é se divertir um pouquinho, desista, eu não faço bem esse tipo... A não ser que isso fique claramente negociado, contratado e autenticado em cartório. Mas se você quer um relacionamento estável e precisa de segurança emocional, com direito a um bônus de segurança material, escolheu bem, sou o típico bom partido. Extremamente reservada e cautelosa, não me mostro e, embora goste de dar as cartas, você é que vai ter que abrir o jogo, mas devagarinho, pois preciso de tempo para ruminar.

Mesmo que eu lhe pareça um osso duro de roer, saiba que aqui dentro tem tutano... Profunda, anseio por confiar em alguém e poder me abrir. Por baixo de tudo, aqui está uma pessoa romântica e sensual. Sim, sensual - sou Terra e conheço bem o mundo dos sentidos. Simbolizo a própria Terra, os lugares elevados, as montanhas, e os lugares isolados e inacessíveis. E, para quem pensa que sou uma mulher forte demais, saiba que guardo toda a minha sensualidade e feminilidade para a pessoa que conseguir passar pelo meu exaustivo crivo de seleção. Sou eficiente, valorizo a qualidade e busco a excelência, portanto não me decepcione. É, porque eu me decepciono facilmente. Além disso, mantenho o nível, sou constante e fiel. Como eu me comprometo, comprometa-se você também. Quero que tudo com que me envolvo seja um sucesso e obviamente o relacionamento se inclui na minha imensa lista de tarefas. Costumo trabalhar muito para chegar onde quero. Se você tem muito tempo livre, evite ficar pensando bobagens enquanto eu faço hora extra e, melhor, me ajude nos meus projetos. Admiro aqueles que, como eu, sobem montanhas e, nos dias de folga, carregam pedras. Eventualmente, posso me meter em situações inconvenientes, me atrapalhar com uma indireta, ou parecer rude e grosseira. É apenas minha maneira de parecer natural, um método típico de ocultar meu embaraço e curiosidade pelas paixões violentas de gente mais agressiva.

Nem tudo precisa ser tão sério, contudo. Regida por Saturno, aquele planeta com anéis de gelo, apesar da aparência de "mantenha distância", preciso me divertir. Ajude-me a descontrair e brincar - a soltar a criança que existe dentro de mim. Convença-me a tirar férias com você e providencie tudo. Mesmo que eu relute até a última hora e arranje mil razões impossíveis, insista. Isso vai me fazer muito bem e a você também - satisfação garantida. Por trás da minha aparência reservada, tímida e desconfiada, se esconde uma afetividade de apego, sensualidade e carinho.

"Que você me adora, que me acha foda. Não espere eu ir embora pra perceber..."

Fontes: aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui, aqui e aqui. E é tudo bem verdade.